Presagios inanimados sobre la euroliga, las montañas y los cuerpos motorizados

A las afueras del barrio judío
los chicos visten camisetas del Maccabi
y Sergio Llull llora:
otro fracaso más
y aquel mate, pick & roll hacia dentro,
cada vez más lejano.

Las carreteras no están hechas para los viajeros,

solo sirven a los turistas
que compran imanes decorativos
y toman cervezas en las terrazas comunes.

Pienso en los poemas convertidos en canciones

y Manolo conduce un Tata:
amo y señor de los cultivos humildes.

Las piedras se fraguan en la memoria,

los tejados de madera apuntan alto,
descubren la tormenta y nos señalan.

El agua caliente y los helados de fresa,

los criterios equivocados en la selección de personal
y nosotros quietos, calmos,
esperamos a que las motos nos adelanten,
a que la liga de fútbol termine
y podamos secarnos al sol de la intemperie,
abrasados en esta primavera
que no sabe a cerezo o nogal.

Asistimos a la recuperación económica

autoproclamada
y decidimos que mientras tengamos aliento,
que mientras la fuerza interna
doblegue los escudos,
todo irá bien.

Y sin embargo nos quedamos,

parece como si nunca hubiésemos ido
a parte alguna.
Infinito.