Tu particular síndrome Stendhal

Estás aquí en la maleta, entre los calcetines, los discos de Camden y aquel artilugio vibratorio del Soho
Estás entre la poca ropa que se puede llevar (10 kg máximo, 40x50 cm de medidas. Se abonarán 10 euros por quilo sobrepasado), y los libros de la European Book Shopde Warwick Street. Panero y sus locuras. Luis Antonio de Villena hablando de Biedma con intimísima destreza. Estás aquí con tu flequillo de Lady Gaga, o tus pelos de “vivan los ochenta, like a virgin” y las pechugas que volvieron loco a Nosferatu en la fría noche de noviembre.
Estás pequeña y radiante con tu singular stendhalisimo en un quasi mosaico bizantino de Westminster Cathedral, donde aparece dorada y mágica Aya Sofya (y el recuerdo de tu boca abierta en Istanbul).
Te bebo en este café horrendo y tu sabor me alivia, ese café que aquí tanto gusta, filtrado con calcetín.
Y entre esas aguas turbias (sin sentido ni cafeína), apareces tú y tus mofletes colorados, sonriendo en la noche helada, más alta que los frescos de la Capilla Sixtina o que estas campanadas oscuras de London City
Noelia Illán